Who rules now?

Recorro la calle Toledo bajo la llovizna primaveral, hasta llegar al lugar donde tengo cita. Abro la puerta de Marco Aldany, enceguecida por sus neones azules de pésima calidad y asqueada por el mobiliario cutre que decora este local, tan repugnantemente idéntico a todo el resto de las sucursales que tiene en Madrid.

“Hay que tener muchas ganas para venir aquí”, pienso. “Ganas o pelos”.

En mi caso lo que abundaba era lo segundo, por todo mi cuerpo. Y dado que me toca un fin de semana en Palma de Mallorca, exhibiendo mi esbelta figura al sol (si el tiempo me lo permite), junté coraje y saque turno con la depiladora más imbécil del planeta.

A las tres de la tarde en punto me presenté en la recepción. Me informaron que Angelita había salido “un momentillo, a por algo de comer”. La esperé unos quince minutos, devorando las mierdas publicadas en la primera revista que cayó en mis manos. Cuando por fin apareció ella –limpiándose el resto de bocata de su rostro gitano-, me llevó al camarín y comenzó a explicarme que no sabía si me iba a poder depilar “completa” porque a las cuatro tenía otra persona esperándola.

Le puse cara de culo, le dije que llevaba veinte minutos de retraso, y que yo me iba a ir de su sucio camarín, “completita-completita”.

“A ver si se entera ésta de quién manda aquí”, pensé, dándome aires de listilla e insultándola mentalmente de una manera poco reproducible en sociedad (creo que en momentos como ese deberían fusilarme contra un pabellón por conjeturar como una auténtica racista). Me puse en pelotas y me tiré en la camilla, con demasiados aires de duquesa.

En mi vida me depilaron tan mal.